El hada verde se me apareció, primero, en las venas de otros. La odié inmediatamente por esa tendencia suya a ocuparlo todo sin dejar resquicios. Sin embargo, una noche, -la que yo llamo la noche de Bruselas- me sobrevino exquisita y macarra en su versión louche. Fue una de las veces en que decidí que si tenía que odiar, al menos, debía contar con algún motivo más que la pena y los celos.

El terrón de azúcar se deshizo en mi lengua lentamente mientras ella me desgarraba la boca del estómago, fiel a su estilo posesivo. En mi cabeza se mezclaban a un tiempo, un comentario sobre un disco de Los Suaves y una discusión sobre los rastros del mito de Orfeo. A las dos dentelladas, me volví y le dije a uno de mis compañeros de mesa que buscase eso mismo en el Cantar de Mío Cid y al otro que sí , que bueno, que vale pero que yo me iba.

Me levanté antes de que el hada devorase a la bruja, fuime y «no hubo nada»-o eso quise creer-. Supongo que desde entonces, tanto ella como yo, nos miramos con cierto respeto y no dejamos de pensar, de cuando en cuando, la una en la otra, sabiendo que algún día, en algún tugurio que huela a desinfectante y que no se llame Pastís, quizás decidamos volver a encontrarnos.