Te levantaste, mar
única puerta
muss es sein
ha de ser
debe ser
Es el mar
que es ¿mar?
¿Sólo?
¿Y hacia dónde fueron las llaves, las escalas, las Itacas,
y las sirenas mudas?
¿Y los besos de sal?
¿Y las arenasprisatantemprano?
Te has levantado, mar
hacia el oeste
muss es sein
ha de ser
debe ser
¡ES!
el
mar
Hay un viento del sur
que no se agota
Nunca te quise mío, mar
por eso vuelves
muss es sein
ha de ser
debe ser
Eres
mar
Un árbol
solo
es más solo en otoño
Tiemblan hojas
El aire, por un segundo quieto,
se deshace
Hay jirones de luz entre las ramas
El cielo está preñado
contenido
Todavía no llueve…
Mientras tanto
Otros árboles solos
al lado del primero
descubren que es más solo
ser árbol en otoño
Huele a polvo de hojas
I
Ay amor
Si pudieras
quedarte sólo un poco
acariciarme el pie
o el hueco de la mano
Son oscuros mis pechos
ojos de soledad adormecida
2
Benny & Joon
Joon esperó
Había pintado una flor en su tobillo
cambiado algunos muebles…
Esperaba descalza, oliendo los rincones
Aguardaba
En medio de su ombligo
aulló un perro sin amo
Sam no llegaría
«Regaré las macetas»
-se dijo-
Y derramó peces en el fregadero
y al lado del café y cerca de su cara ydebajo de la mesa y en las servilletas y junto a los clavos y en los panecillos que bailan charleskeaton
Y en un cristal
roto,
«You go to my head»
se arañó la pena
Cuando Benny volviese,
como vuelven, los hermanos mayores de película,
-siempre tarde-
estaría sentada
viendo arder la casa
Sam se habría ido
III
Algún día
existirá un abrazo a prueba de distancia
donde vayan escritos olivos como puños
mordiscos como caricias
tatuajes como besos
No se podrá vender
-nunca tuvo almonedas la ausencia-
Hasta entonces
prepararé tu cama y la comida
y anegaré las camisas mientras bailo
como si fuera fiesta
-será como volverte a casa-
Y habrá trenzas y roldanas de pozos
en todos los caminos
Y todos los manzanos susurrarán tu nombre
Y el río de lo lejos fluirá, ciego y sonámbulo
¿Cómo se mide
la cantidad de amor que es necesaria
para sobrevivir a las heridas?
A Enrique Blanco Rodríguez, Zíngaro jefe, que tiene sangre de reyes en la parma de la mano. (Broma en varios despropósitos) Allegro, ma non troppo.
Carl Phillip
Emmanuel
nunca ha existido
Sólo era un mito
un bulo
una quimera…
El zíngaro CarlPhillip
nació ya viejo
un día
debajo de una encina
en primavera
Su madre , cuando lo vió
pensó ¡vaya un pispajo!
y dijo:
«He parío un hombre,
¡Dadle un sombrero!»
Su padre….
Su padre le dió un libro,
La Odisea
y una guitarra
que le hirió los dedos
para siempre
-Al payo,
que se la vendió
todavía lo busca
su gente,
en los caminos-
Lo llamaron CarlPhillip
CarlPhillip Emmanuel
como al primo
de un primo de su abuela
Veturia Puceanu
que era romí
zíngara de Brashov
y que adoraba
La Viena de FranzJoseph, a
Sissí,
y a un tal Yojansebástianbáj,
(nunca se supo cómo)
Un caso extraño este
el del CarlPhillip
Ya lo dijo Franz Liszt
viéndolo un día
sacándole a un violín las asaduras
«Ese gitano
toca como yo nunca podré
ni soñar,
toca la esencia»
Franz Liszt se deprimió -como solía-
y se volvió a su tierra
hablándoles a todos del
zíngaro Carl Phillip
de tal modo y manera
que su madre le dijo:
«Algo habrás hecho
te vienen a buscar
¡válgame el cielo!
Yo a tí no te conozco
¡Carretera!»
Y el CarlPhillip se fue,
agarró su cayado,
su guitarra
su manta
y su Odisea
-o su Iliada, no sé-
y embarcó, Danubio arriba
donde le dicen Dónau
al Dúnere
Y de allí, fué
tornó
volvió a ir
cambió de nombre
se bautizó diez veces
Weiss en Hamburgo
Msieur Henry en Marsella
Sir Henry White en Portsmouth
Y en la Habana….
En la Habana, señores
era «El Blanco»
Enrique el Blanco era
cuando un día
lo tropecé
en el puente de Triana
rodeado de azahar,
guitarra en mano
tocándole a Estrellita
la gitana
lo que le vino en gana
Ella cantaba
«Por debajo del puente
de Palomaaareees»
y él, nómada y galante
la seguía
de buleria
al tango
por
soleares
¿Carl Phillip?
Pregunté.
¿Eres Carl Phillip
Emmanuel,
el violinista zíngaro
el de Liszt?
¿Qué dishe usté de lijm ni chij , ni mij?
Yo , Felih vivo,
Manué es mi primo,
er primo de mi Ehtreya
y violinihta, sí ,
Er compadre Antonio,
toca er violóng
yo
zólo la guitarra
Me dijo,
Y añadió ¿Ese Lih, no zerá, argún tío dusté?
«No, caballero»
respondí como pude
-vi una faca
brillar en su talega-
Poj le dise usté al Lij o a quien proseda
«Carl Phillip Emmanuel
nunca existió
fue un embuhte
un bulo
una quimera»
-Así lo haré, Sir Henry
-«Dioh lo quiera,»
me respondió
tendiéndome una mano
rota
de heridas
de guitarra vieja…
El arte de olvidar
Intento las caras desafiándome
No me asustan los ruidos ¿ves? No hay miedo ¡Tengo grandes recursos!
Y luego escribo cartas, dos veces,
para que no se me note
que al pisar una hoja seca
retrocedí, mirando a los lados
Para que no sepan
que al fregar la vajilla,
me han crecido burbujas en las sienes
Y que, al limpiar el espejo,
me he dado cuenta de que
otra vez no he podido…
He revuelto los terrones del alma
la roldana del pozo de la memoria
las acequias sin sed de los recuerdos
buscando una escalera
o una llave
con que bajar
de mi árbol
de preguntas
Cuando llegaba
por el vestido nuevo;
justo a la vuelta
de las manos
de todas
las Teresas,
descubrí
los latidos
de un corazón común
raíz de todo.
Pedir otra ola
Y otra
abandonarse surcos
poblar las grietas esperadas
Huir por la cintura de un reloj
de prisa
de las rendijas de tus dedos
La tarea es complicada, si tenemos en cuenta que las porteras son dos o tres, si no me equivoco –esa uniformidad suya me hace difícil distinguirlas- y que cada una de ellas parece optar por un lado de la puerta según tenga el día. Estas sirenas de secano, chicas Almodóvar fetén, expertas en jugar a lo impredecible y en el dominio de las cuatrocientas veintiuna maneras de decir ¡no! sin pestañear, tienen, en su tanque de langostas, un póster de un héroe-de-telenovela-todo-apolíneo–ojos-azúuuules, de esos con nombre puertaventana. En su juventud, colgaban en su habitación fotos de Los Pecos y ya se sabe: “quien tuvo…”. De vez en cuando, alguna se olvida del crucigrama o de la revista y, como quien no quiere la cosa, le lanza al galán miradas llenas de arrobo, mientras las chicas de la limpieza terminan de barrer el hall….
de @iubionce
Mi hermana, la muy honorable Princesa Bruja Traspiés de Sin Preguntas- sostiene la teoría de que soy un ser con suerte. Ya se sabe; tengo dos ángeles custodios, uno por si falla el otro, y eso marca. Traspiés, que comparte conmigo carga genética y es, por tanto, una inefable contadora de historias mil, dice a todo el que la quiere oir, que si un día me perdiese en el Polo Norte, a los pocos minutos, una caravana de zíngaros que casualmente pasaría por allí, me salvaría.
Lo cierto es que ahí están. Aparecen siempre que los necesito. Adoptan múltiples formas. Creo en ellos, los quiero y ellos me quieren a mi. Prefiero llamarlos providencia, dado que casi siempre he ido por el mundo a la buena de Dios. En todo caso, acuden, nos olemos, nos reconocemos y siempre, siempre, me traen regalos.
Este espacio es uno de ellos. Y el zíngaro de todos los zíngaros que en el mundo han sido, me lo ha regalado con toda la delicadeza de que es capaz. Maestro Enrique Blanco Rodríguez, músico, nómada, generoso y galante. Gracias y a más ver, al borde de cualquier camino.
También debo todo esto Marian, por ser y por estar Y mis compadres Antonio y Chús, que son mi familia no biológica., Colt, At, Deli ,Jabbs Isi. Zíngaros todos. Gracias
Tierra Iubi. Mar de Iubira…