Hoy dormía contigo y te contaba,
que nieva,
que fue invierno
que, cuando Kumo
se dejó robar los ojos
ya no le hacían falta
porque veía por dentro, vivos, los detalles,
de todas las esquinas de los otros
Te decía que Marta
ha sido niebla hoy por detrás de sus gafas
que el pan sabía a lunes
que arrastro desde siempre
una nostalgia vieja como el mundo;
que oí ayer la kora de un griot y lloré
por todos los momentos en que pude
haber querido y no lo hice
y también ¿por qué no?
que hubiera sido de bollos
desperezarse dentro de la cama
y ver que estabas tú.